Premier recueil de poèmes de Marie Alloy, illustré par l’artiste. Le tirage de tête, réimposé au format 17,5 x 25 cm, est rehaussé de huit aquarelles originales, pleine page.
Ici Marie Alloy, que l’on connaissait comme peintre de belle pratique (et notamment artiste du livre) franchit le pas, et devient poète. De l’image poétique à l’image peinte, le chemin est escarpé – une même sensibilité ici les accorde.
La main du tableau
passe devant la flamme :
̶ exacte imposition
Dans la chaleur de la lumière
l’âme du geste naît de l’ombre
saigne notre mémoire d’homme
Fervente la prière excède les mots
pauvre au seuil de la flamme
La prière est le geste de cette main :
̶ son doigt sur l’absence
La main éclaire dévoile et protège
fait signe à l’autre flamme
̶ l’éternelle
La Ligne d’ombre, Marie Alloy (par Didier Ayres)
La Ligne d’ombre, Marie Alloy, éditions Al Manar, juin 2024, 116 pages, 20 €
Écrire, voir ; voir, écrire
L’intérêt primordial à mon sens de ce recueil que publie Marie Alloy chez Al Manar, c’est la confrontation de l’écrivaine avec son autre talent, la peinture. L’on y voit d’ailleurs une rencontre avec la saison hivernale, à la fois dans les aquarelles qui illustrent l’ouvrage, et dans la prosodie même, combinaison savamment agencée de la peintre et éditrice du Silence qui roule (une autre corde à son arc). J’ai dit l’hiver en pesant mes mots, car pour moi c’est la saison du poème (comme l’été est celle d’Yves Bonnefoy). La nature se dépouille, les eaux s’immobilisent dans la glace, les chemins sont éclairés par des lumières froides et parfois rasantes. Tout y est poudreux, au contraire de l’été où tout rayonne. J’aime ce sentiment minéral, cette sorte de pureté presque pérenne de la neige dans sa brièveté violente. J’ai retrouvé cela dans La Ligne d’ombre.
La peintre, ici encore, raréfie les signes visuels, les donne à voir dans des images qui confinent au silence, avec sans doute la volonté de rester très elliptique et retenue. Par exemple, j’ai apprécié Le Feu d’ombres, travail de la flamme luttant contre la glace, aquarelle oxymorique qui dit un état de l’être, sa confrontation avec les éléments les plus stricts et les plus tenaces de l’âme humaine.
Le livre sonne juste, grâce à l’équilibre des épithètes, l’équilibre des froids et des chauds, l’équilibre des strophes, l’équilibre de la nomination, l’équilibre des lavis, taches aqueuses souvent dans les bleus, des rehauts de rouge ou de jaune dans une simplicité d’évocation. Bien sûr, il y a quelque chose de morbide dans l’hiver – saison dure pour les passereaux, saison animée de journées courtes imbriquées dans une longue nuit qui pourrait faire penser à la mort. Et c’est bien le cas ici, représentation qui enrichit l’imaginaire de la saison froide. Le souvenir, la mort sont proches, se côtoient.
Pour aller un peu plus loin, je dirais que nous sommes dans le matin, la faim, les cycles, la lumière, le deuil, idées constituant une poésie simple d’apparence quand le sous-texte dénote d’une inquiétude profonde de l’être, de l’ontologie de l’être. Et là encore, je vois l’action de la peintre, pour ce qui est des couleurs noires des branches hivernales, d’un carré de ciel blanc, de bouquets de racines ocres, ou vivant du silence transparent des ombres, tons des feuillages argentés, couleur carbonisée de petites bûches qui servent au feu de bois. L’œil est ainsi l’organe principal de cette déambulation presque solitaire. Sachant que l’œil est matière, et la vision, une activité souveraine.
Couleur sur couleur tout recommence
toile après toile poème après poème
la couleur remonte à la source
le temps à sa flamme
Ou
Rester là avec les forces profondes
dans l’émerveillement de la peinture
notre jardin d’enfance
Importance de ce fait de la lumière qui s’acquitte de la double tâche d’un élément matériel (onde et corpuscules), mais aussi spirituel (Fiat lux).
Fin suaire l’hiver
commence à tisser ses voiles
L’absence délivre la parole
d’une voix sans personne
J’avais faim
je n’étais qu’une ébauche
J’étais l’absente du dessin
la blessure innocente
dans la doublure du monde
Et pour conclure, je renverrai le lecteur vers les tableaux de Joan Mitchell, peut-être plus que d’Eugène Leroy, et vers les poèmes d’Aurélie Nemours.
Didier Ayres, La Cause littéraire, 9/09/2024
Marie ALLOY – La ligne d’ombre –
Poèmes et peintures, Al Manar, juin 2024, 116 pages, 20 €
Une chronique de Marc Wetzel
Marie ALLOY – La ligne d’ombre – Poèmes et peintures, Al Manar, juin 2024, 116 pages, 20 €
« Nous voudrions garder de nos saisons la demeure d’ombre où reprendre source » (p.108 – derniers mots du recueil)
L’ombre, ici, est guide plutôt que lacune : c’est cette ligne flottante et plus foncée – comme un petit tunnel orageux qui passe – , un mince endroit plus chargé ou condensé, où l’on y voit moins clair, bien sûr, mais où voir vient et revient spontanément, pour comprendre le reste. L’ombre est une ligne de contraste utile à la compréhension : elle réorganise ce qu’on voit mieux qu’elle. On repasse par elle afin de saisir mieux la lumière. Son bain sombre, au passage, renouvelle le regard. La ligne d’ombre picturale est voulue et décisive : elle est, par nature, consciente et libre. Elle indique, dans le monde représenté, où et comment s’y tient sa représentation réussie – et elle est là pour que notre regard puisse toujours faire autrement et nuancer, à chaque considération, sa vue du reste. Consciente : elle nous fait voir comme elle voit elle-même. Libre : on s’y replonge pour avoir autrement présence. C’est comme la réserve contemplative propre du peintre, le terrier d’où sort (et qu’ira regagner ?) son regard. Un peintre qui par principe ajoute des images au monde ne peut pas s’y tenir comme les autres, de même qu’un poète ajoutant formules à la voix humaine n’y campe pas seulement, il la renouvelle, et la sanctifie, lui aussi, de son effort de comprendre, de son intrusion créatrice :
« Dans le vacarme des couleurs
souvent l’ombre est une intruse » (p.79)
Ce que comprend un peintre, c’est le lien de la lumière obtenue par elle ou lui avec une sorte de lumière natale qu’il sent être celle de tous. Son regard spécifique (spécialisé ?) fait toujours voir un lien de la lumière à elle-même. Comme un(e) poète : ce qu’il comprend, c’est le lien de la voix obtenue à une sorte de voix native (pré-articulée, potentiellement polyglotte, Sésame espéré et craint des cordes vocales) – d’où l’émotion particulière d’un descendant retrouvant le carnet manuscrit d’un ancêtre, y découvrant la graphie d’une main perdue, l’écriture qui n’a pas fait entendre une oeuvre. Aussi troublant qu’un brouillon de testament olographe retrouvé dans les papiers (jaunis) de quelqu’un de ruiné, dément, fantaisiste ou jusqu’au bout hésitant – qui n’aura eu que ces pattes de mouche à léguer.
« Une nuit nos rêves ont retrouvé
les visages exacts intacts
du père et de la mère
Chacun a traversé le temps
leurs mots ne sont plus vivants
que dans leur écriture – leur voix perdue
Oui ils sont vivants
vivants dans notre manque
et nous leur écrivons
pour nous entendre » (p.18)
La nostalgie n’est pas seulement régressive; car elle atteste que la conscience de soi peut survivre en autrui (tel mort auquel je pense peut encore me faire rougir) : l’indépassable y reste navigable, et l’eau apparemment croupie d’un esprit peut être nagée plus bas. C’est le propre de l’être humain : l’absence peut répondre (même peu ou mal) à notre prise de conscience d’elle. C’est qu’en étant alors consciente et parlante, la vie des disparus émettait d’elle comme un témoignage de sa présence, se faisait capable d’une attention au monde qui l’objectivait en retour. Parler, et même se parler à soi-même en silence, c’est s’inscrire dans le monde, puisqu’on y use de mots qui ont déjà entendu la vie, on héberge ainsi en nous l’ »amont » – subsistant, à la fois béni et crucifié – de notre propre présence :
« Quelqu’un écoute derrière la porte
Est-ce ta mère ton père
ton frère tes enfants
ou ton Amour ?
Ce quelqu’un c’est peut-être toi
ou ton double ton leurre
ou l’âme de ton âme
ou le temps mis en croix
ou l’avancée d’un mot
en amont de toi » (p.46)
Mère et père, bien sûr, sont producteurs et gardiens de cet amont. Ils n’ont pas seulement parlé à l’enfant, ils se sont parlés devant lui, ils lui ont fait comprendre ce qu’est se comprendre. Conscience et liberté joueront naturellement à papa-maman dans l’esprit de l’enfant. Conscience d’abord maternelle ? (« Sans l’ombre maternelle/ il n’est pas de pays natal« , p.80), puisque conscience est d’abord pouvoir d’être gros de soi, et d’en accoucher sur mesure; et liberté d’abord paternelle ? (« Là où demeure/ la dernière étoile paternelle/ la liberté est sous les feuilles/ un couloir de vent/ au fond de la fosse commune/ un carré de ciel » p.48), puisque liberté est ce courant caché de vivre autrement. La mère « mendie » notre survie (« superstition » signifie, on le sait, « superstites essent » – en latin, « que nos descendants subsistent » ! -, voeu que ce à quoi on a donné la vie puisse se la redonner, et qu’elle se dépasse elle-même assez pour produire ce qui la protège !), et le père proclame notre autonomie, notre foi continuée en nous-même, notre légitime souveraineté intérieure. Il parie sur la beauté de nous accomplir, sur la possibilité que là où les années réelles se terminent et qu’une vie ait son terme, les années vécues se prolongent et que vivre garde son « autre résonance » :
« Où l’âme nous offre son apaisement
la beauté s’accomplit à la source
Il n’y a pas de paradis
mais l’oiseau des souvenirs volète dans nos nuits
et nous veillons sur l’inattendu
pour que l’absence vive
– dans le devenir » (p. 103)
Cette poète-peintre (née en 1951, par ailleurs éditrice) est mystérieuse et généreuse. Elle a, de toute évidence, la générosité de ce qui nous donne de vivre autant qu’elle. Mais elle a aussi le mystère des gens hantés par l’absence ( par ce propre de l’homme, qui est aussi son impossibilité de rejoindre la pleine présence d’une pierre ou d’une bête) – absence murmurante des morts, absence inconditionnelle de Dieu, indépassable mutisme des formes et couleurs dans la peinture et insaisissable voix du regard dans la poésie. Toujours et partout c’est sa lucidité qui prie :
« Dieu est témoin Dieu est solitude
Certains le contemplent comme une misère
Pour d’autres il est un souffle une langue de sable
où crient des goélands comme des hommes
Il est dans ce bleu qui ancre les eaux au sol
Il est ce granit rose rongé par l’érosion
Il est avec ces arbres effilés
qui flambent un soir d’hiver
Il se dérobe à notre vue notre vie
sans cesse soumise à conditions
Il se niche sur la ligne d’horizon
avec le chien battu
Il protège nos morts avec des feuillages
de mots que personne n’a jamais entendus
Il est là il nous parle depuis l’inconnu
Sa confiance surplombe chacun de nos actes
Il entrouvre nos regrets leur offre une rose blanche
L’ouvrage, après une brève introduction qui nous renseigne sur les sens possibles de son titre, se compose de quatre parties. Chacune, introduite par une aquarelle de l’autrice en pleine page, comporte une vingtaine de poèmes : En regard, En silence, En souvenir, En partance. L’usage insistant du gérondif souligne la simultanéité de plusieurs actions et le sens d’une démarche sans cesse en devenir.
Dans son Liminaire aux Reposoirs de la Procession, Saint-Pol-Roux écrit :
Sur la terre gérondive, nous allons enfin réaliser en pleine clarté toutes les images naïves qui, depuis l’origine, se sont fixées sur les infiniment petits murs sombres de cette caverne : le cerveau de l’homme.
Un même regard, une même main, un même élan trace peintures et poèmes. En partage, une mince ligne d’ombre les accorde. Comme à l’horizon le ciel rejoint la terre.
Les poèmes de longueurs variables n’excèdent pas une vingtaine de vers et tiennent sur une page,
à l’exception d’une longue suite de distiques (p 66 à 69) où les vers comme des touches d’ombres parlent de lumière et dessinent sous nos paupières un tableau invisible.
« Écrire avec la voix du regard », écrit justement Marie Alloy. Des regards soufflent sur la braise des couleurs et la main gratte le charbon des mots où sont enclos les souvenirs de l’arbre. L’ombre et la cendre parlent de la lumière et du feu. Synesthésie. L’œil écoute, l’oreille regarde. Scrute le rapport au temps, à la mémoire, à l’enfance et aux souvenirs des aimés disparus. Et cela nous touche, car le sujet dans le poème est un nous impersonnel.
La Ligne d’ombre est aussi ligne de vie et de lumière
Marie Alloy, La ligne d’ombre, Al Manar, 2024, 116 pages, 20 €.
∗∗∗
Extraits
Le regard
prélude au poème
à la toile
Le poème
prélude au fruit qui s’élève
se détache se délivre
tombe
s’ouvre en deux corps
deux solitudes
l’une d’ombre
l’autre de chair
*
La question est à présent
sur nos lèvres dans nos yeux
avons-nous jamais cru au paradis ?
le petit bois des souvenirs s’enflamme
avec les images du vieux chêne
la volière aux perruches les dahlias
les haies noires de cassis
les montagnes de paille après la moisson
et l’odeur du poulailler
qui les réveillera d’entre les morts ?
Nos rêves sondent ce qu’ils brûlent
dans l’onde froide des peurs
Où l’ombre s’incline
reste une voix sans personne avec un peu de chaleur
veloutée
*
Nous avons voué nos mains
au silence de la toile
au bruissement des couleurs
à la lumière natale qui ne saurait se perdre
Nous avons voué notre chant nos mains
nos voix nos paroles à ces moments
où nous étions petite rivière
Parfois le temps s’allège
nous n’y sommes pour rien
s’allège et puis revient
jusqu’au vertige
et prépare sa chute
dans la lumière
*
Tremblantes feuilles roulées au sol
le temps d’une ondée de givre
le temps de ravauder le tissu des signes
nous entrons sous les feuillages glacés
glissons sur la surface du papier
et la grisaille du fusain
retombe sur nos cœurs
***
LE TIRAGE DE TÊTE
En voici quelques pages rehaussées d’aquarelle (huit, en tout) :
L’auteure
Marie Alloy
Marie Alloy, née à Hénin-Beaumont le 2 juillet 1951, est peintre, graveur et éditeur. Elle est également l’auteur de plusieurs ouvrages (il faut lire, chez Al Manar, L’empreinte du visible) ainsi que de textes publiés dans des revues.
Caractéristiques
exemplaire
L'un des 500 ex de l'édition originale
format / papier
15 x 21 sur Bouffant édition, 17,5 x 25 sur BFK Rives d'Arches
Marie Alloy est née à Hénin-Beaumont (62) en 1951. Elle est peintre, graveur et éditeur.
Après une adolescence passée dans le Nord de la France où elle étudie la peinture, Marie ALLOY suit les cours de l'Ecole des Beaux-Arts de Marseille et d'Aix en Provence de 1970 à 1975. Elle fréquente ensuite la faculté d'Arts Plastiques Saint Charles, à Paris et devient professeur agrégé d'Arts Plastiques en 1982. Installée dans le Loiret depuis une dizaine d'années, elle partage son temps entre l'enseignement et son activité de plasticienne.
Elle se consacre tout d'abord à la peinture, puis elle découvre la gravure. Ses tirages uniques sont la plupart du temps les premières épreuves des plaques matrice, pour lesquelles elle varie les couleurs et les techniques d'impression.
En 1993, elle crée sa propre maison d'édition : Le silence qui roule et entame le dialogue dans des livres d'artistes, avec les écrivains et les poètes : ses gravures répondent aux textes inédits de Tita Reut ("Rifts", 1995, "Quelque chose ou rien", 1999), Dominique Sampiero ("Vers la terre",1995, "L'ombre emboîtée", 1996) ou encore Antoine Emaz ("Poème, temps d'arrêt", 1993, "Voix basse", 1995).
Elle publie en 2012 chez Invenit (collection Ekphrasis) "Un chemin d'enfance", essai sur un tableau de Corot.. Elle écrit sur la peinture pour en approfondir la pensée.
