Description
Dans la lueur
blafarde
des lampadaires
un scarabée traverse
le temps
la nuit s’assoit
sur le bitume
voilé de feuilles
écarlates
entrouvre ses bras
pour recueillir
les larmes
mon amour où es-tu
Cicatrice de l’Avant-jour est né (pour partie) du bouleversement provoqué par les événements tragiques de novembre 2015 à Paris.
Le tirage courant est illustré de cinq gravures de Marie Alloy, reproduites pour accompagner la poésie de Lydia Padellec dans l’esprit du texte ; chaque exemplaire du tirage de tête est rehaussé de cinq peintures originales hors texte ouvrant les cinq parties du livre. Couverture peinte par l’artiste.
Cicatrice de l’avant-jour, Jacques Morin, Décharge n° 179, octobre 2018
Il y a tout un entrelacs de thèmes, de pôles et d’axes dans la poésie de Lydia Padellec. D’abord un personnage récurrent, enfant ou petite fille, avec un arrière-goût de mélancolie ; elle peuple chaque page de la maison, dans les chambres / fermées à clef. Ensuite deux éléments se lient tout au long du recueil : la lune et la nuit, qui se chamaillent sans cesse entre ombre et lumière. La nuit verse son obole / dans la gamelle du chien S’ajoute en fond pour achever le triangle, en un bruit sourd et continu, la mer A l’assaut de la lune / tu te prends les pieds / dans le filet de la mer Un insecte également progresse au long du livre, il s’agit d’un scarabée comme un emblème maléfique, avant une métamorphose en méduse. Il y a aussi les engelures de varech et les rides / – rictus du temps -, et des mots hermétiques comme mérules (champignons de maison) ou kanjis (caractères chinois). Enfin après « La nuit du sang », qui rappelle le massacre du Bataclan en novembre 2015, vient « Cicatrice de l’Avant-jour » qui donne le titre à l’ensemble. L’angoisse et l’insomnie devant l’amour perdu dans l’horreur nocturne, et à la fin le poème / brisant le roc / de nos peurs
17 €. 96, Bld Maurice Barrès – 92200 Neuilly. Gravures superbes de Marie Alloy.
Cicatrice de l’Avant-jour , Lydia Padellec, Éditions Al Manar, 17 €
Cicatrice de l’Avant-jour est né du vif bouleversement qu’auront provoqué les tragiques et meurtriers attentats du 13 novembre 2015 dans le for intérieur de l’auteure.
Composé de cinq ensembles aux titres marqués par les mots nuit, cicatrice, brûlure ou cendre au versant inquiétant du sens qu’ils évoquent, le livre rassemble une cinquantaine de poèmes. Écrits sous l’émotion et laissés ici tels des stigmates creusés aux plis du corps, ils sont désormais indélébiles. De très belles gravures de Marie Alloy accompagnent les ensembles comme en un hommage vif, coloré pour certains du rouge d’une émotion douloureuse.
Le livre me semble marqué par une gravité singulière et intime qui s’ajoute à celle impensable des événements meurtriers. Elle focalise chez la poète les inquiétudes et les angoisses qu’auront réveillées la violence et l’horreur dans le surgissement imprévisible de la mort.
Tu graves sur la pierre /l’empreinte de l’insecte / tes peurs d’enfants / prises dans la toile / te hantent encore /…
L’ouvrage est parsemé de nombreuses citations et dédicaces, comme si la poète avait souhaité rassembler l’amitié autour d’elle et rappeler les valeurs essentielles qui guident son existence.
De l’enfance qui s’éloigne dans la proximité d’une grand-mère qui fut aimée et essentielle pour Lydia Padellec, jusqu’à la limite de la mort qui se profile au lointain dans le dernier ensemble, la poète traverse les strates de l’angoisse et cette conscience vive de vivre.
Entre parenthèses / Notre vie s’écoule / Trace des silences / Comme des cercles / dans la cendre.
Au cœur de sa réflexion elle s’interroge sur le désir profond qui conduit sa vie,
Que cherches-tu / à travers cette nuit étale
Puis inventorie dans la succession des poèmes les rives de la nuit peuplées parfois des monstres noirs de l’enfance.
…/ la nuit cogne /contre les meubles / tu ne l’entends pas / contre toi elle se glisse / dans les draps froids/…
Un univers onirique se développe alors dans les poèmes témoins de ces moments tourmentés et une mélancolie s’installe qui annexera l’humeur des jours qui suivront ce drame.
La mer écartelée geint / d’une rumeur noire – /
Il transparaît dans les pages que ces événements furent un véritable choc pour Lydia Padellec. Face à l’horreur, ces attentats entraînent la poète dans une traversée de la solitude. Une inquiétude vive naît aussi pour les proches et l’aimé.
Où es-tu mon amour/ la musique s’est tue/ étouffée par les griffes/ de la bête immonde/…
Le mot amour dans les poèmes de l’ensemble Nuit de sang est repris comme un leitmotiv dans un ressassement qui exprime une angoisse grandissante et la crainte de sa mort.
Avec cette horrible tragédie délimitant les frontières funestes et les valeurs de la vie, quelque chose de grave a surgi qui a changé le monde et l’existence même de la poète, à jamais dans sa chair.
L’hirondelle est partie / Et ne reviendra pas / Son chant s’est éteint / Et l’innocence perdue / Je regarde derrière moi / Le chemin s’est brisé
Hervé Martin, Terre à ciel, nov 2018
Lydia Padellec, Cicatrice de l’Avant-jour
L’avant-jour est l’ultime chant de la nuit blanche. Lydia Padellec, poète, auteure notamment de Et ce n’est pas la nuit, paru aux éditions Henri en 2013, signe aujourd’hui un recueil des moments suspendus d’une nuit d’été finissant entre musique et musique : celle d’un groupe de rock se produisant au Bataclan le 13 novembre 2015, celle de la mitraille d’un groupe armé semant la désolation parmi les spectateurs et flâneurs. Impactée, Lydia Padellec décrit l’obscur, force du réveil, dans un recueil superbe, Cicatrice de l’Avant-Jour, qu’Al Manar édite, comme le fruit ultime et espéré d’une branche formée des six milliards d’humains.
Lydia Padellec, Cicatrice de l’Avant-jour, Al Manar, 17 €
Bien sûr, cet acte d’écriture, qui est une action, répond aussi au besoin de l’auteure de remettre de la chair sur le souvenir de l’autre, afin que chairs et chairs ne forment plus qu’UN.
Nuit blanche. Formée de cinq chants (le premier, Dans la nuit profonde du jour, le second, Chant de la dernière nuit, le quatrième, Nuit de sang, l’ultime, La Brûlure de cendres), cette somme poétique s’articule autour de l’axe formé par le troisième d’entre eux, Cicatrice de l’Avant-jour. Le jour est une parenthèse de la nuit, la porte étroite de la nuit :
Le miroir te regarde
Comme un enfant perdu
Au milieu du noir
(…)
Le miroir comme outil d’un retour de la lumière. C’est ce que raconte 1. Dans la nuit profonde du jour, quasiment comme introït. Et comme pour préciser en quel lieu la nuit agit, éclairons :
(…)
et dans la nuit profonde
du jour qui vient
tu entends encore les mots
frapper la lumière
Ainsi ce sont les mots qui seront révélateurs de la lumière, les mots, cette géométrie de l’âme, l’épée d’argent du poète.
Mais dans ce jour « d’avant », qui oublie qu’il n’est qu’une parenthèse, est rappelé que le reste, soit l’essentiel, est à écrire, toujours :
Assis contre la nuit
tu feuillettes un livre
aux pages blanches
(…)
C’est alors qu’est envisagé le franchissement du seuil du miroir / porte :
(…)
tu attends le signal
pour chausser tes bottes
et fendre la nuit
Mais 2. Chant de la dernière nuit obture le passage, élève un mur. La douleur est trop grande pour penser :
La nuit verse son obole
dans la gamelle du chien
dans la bouche béante
du mort qui s’ignore
(…)
La mort ne se pense pas, elle advient ; et seul l’autre, le rescapé, « sait ». Le 3. Cicatrice de l’Avant-jour ne marque pas une rupture mais une différence d’état, de statut de la nuit. Le rescapé pense la nuit définitive de « l’évanoui » comme noir absolu, et envisage la parenthèse du jour comme la « possibilité d’une île » pour lui-même ; Michel Houellebecq, dans son roman La possibilité d’une île, avance que « le bonheur (n’est) pas un horizon possible », Lydia Padellec, dans 3.Cicatrice de l’Avant-Jour, appelle la venue de l’aube. Celle-ci ne vient pas. Un poème Houellebecquien dans le fond l’énonce, qui forme l’axe du livre :
Replié dans le vent
l’arbre guette
la lueur de la lampe
qui s’évapore
de la fenêtre close –
Je suis dans mon île
halo lumineux
à l’épiderme fragile
île entourée d’ombres
aux grimaces de pierre
Pour parachever le profond désarroi de celui /celle qui reste :
Clair obscur
de ma mélancolie
les mots ont un goût de cendre
Dans ce 3. Cicatrice de l’Avant-jour, Lydia Padellec récuse la possibilité au géomètre / poète de nommer la perte (les mots disparaissent dans le feu). Elle tangue, avoue son ignorance :
J’ignore où me mène
le poème
par le bout du nez
ou en bateau
vers je ne sais
quelle île ou pays
(…)
4. Nuit de sang s’ouvre par une citation de Jean-Marie Kerwich : « On croit que les étoiles sont dans le ciel mais elles sont sous nos pas. On les écrase. Ce qu’on voit briller dans la nuit, ce sont leurs cris. » 4. Nuit de sang, c’est le repentir du poète agissant en peintre, l’irruption du souvenir qu’on voudrait ériger en forme vivante…une transgression. C’est un leurre, peut-être, mais assumé par Lydia Padellec, CONTRE la vérité. Où es-tu mon amour est la question récurrente de celle qui cherche dans Paris vêtu d’un manteau ténébreux, l’ombre du cri fille des étoiles.
Ainsi s’achemine le poème vers sa conclusion livrée dans 5. La brûlure des cendres. La mémoire désigne une clé : la recherche d’une fissure dans la réalité, non pour trouver le bonheur, mais pour briser la peur de rester. Dernier poème dédié à Clara :
Peler nos cicatrices jusqu’à l’os
(…)
nous voulons tous embrasser l’aube
(…)
nous vivons dans des maisons
de pierres et de cendres
nous cherchons la fissure
qui laissera passer
le souffle
le poème
brisant le roc
de nos peurs
S’il est une possibilité d’une île, elle est dans la fissure éclairée par les mots. Et qu’importe la cendre si la brûlure nous consume et nous permet d’embrasser l’aube, même furtivement.
Le recueil Cicatrice de l’Avant-jour est illustré de gravures de Marie Alloy, peintre, graveur et poète. Le rouge éclate partout, sauf dans le cinquième chant, La brûlure des cendres, où la valeur sépia sature l’espace, comme pour rappeler que si le jour est une parenthèse de la nuit rouge et noire, sa lumière reste fragile, obscure. Saluons également la belle mise en page et le parfait travail éditorial d’Al Manar, éditeur précieux.
Philippe Thireau, Recours au poème n° 192
Cicatrice de l’Avant-jour, Lydia Padellec, Al Manar Editions, mai 2018, Gravures Marie Alloy, 75 pages, 17 €
La sobriété de la poésie de Lydia Padellec coule au fil limpide des pages comme une source vive, discrète et profonde, charriant dans son lit silencieux le cri de sa douleur. Sa profondeur est celle des eaux souterraines et de résurgence, en résonance avec notre traversée spontanément laborieuse du vécu et de la rencontre difficile avec ses abîmes, son flux opiniâtre à poursuivre sa route malgré le cours parfois obstrué de barrages, obstacles, effondrements, béances (« sur le chemin semé / de ronces et de doutes »). Cours quelquefois interrompu par l’ouverture d’une brèche – surgissement d’un événement tragique – nous laissant abandonné au bord du chemin, sur le bord du vide entre vertige et anéantissement, avec nos blessures, nos plaies, une Cicatrice de l’Avant-jour. Le titre de l’opus évoque le bouleversement provoqué par les événements tragiques de novembre 2015 à Paris ; ses poèmes au cœur de l’humain transcrivent le traumatisme : Dans la nuitprofonde du jour, pour la première partie, avant le Chant de la dernière nuit (II), puis le trauma proprement dit, Cicatrice de l’Avant-jour (III), suivis de Nuit de sang (IV) et de La brûlure des cendres (V).
Chaque intermittence s’éclaire d’une citation en exergue placée in situ par rapport à l’épreuve de l’événement tragique : circonstances en amont, épreuve du feu, temps de la résilience, la brûlure perpétrée (« puisque vivre, si prudent qu’on se veuille, c’est brûler », rappellent les mots du poète Philippe Jaccottet cités en exergue de la dernière période). Les gravures de Marie Alloy (peintre, graveur et poète) remuent une nuit saturée par un monde végétal comme fossilisé, passé au scalp de fissures, veines vibrantes courant sur la brèche des béances, entre chutes nocturnes, gerbes de sang, « l’innocence perdue » et le chemin brisé des « aubes sanglantes ». On dirait, à observer ces gravures, qu’en des registres chromatiques couleur du cheminement sinueux des pensées, la nuit coud « ses plaies avec les oyats » sur une plage désertée où le cri des ressacs cogne le sable éclatant – celui de la mémoire, d’un chemin brisé « troué d’eau de mer/ ouvert à la brûlure » – en une explosion / implosion pulvérisant les lignes « au bord de l’océan ». Un goût de cendres est laissé dans la bouche des mots broyés par l’insupportable, broyant la violence pour
« Peler nos cicatrices jusqu’à l’os
jusqu’à l’oiseau et l’air
qui nous transcendent
(…)
Nous cherchons la fissure
qui laissera passer
le souffle
le poème
brisant le roc
de nos peurs »
La mémoire, blessée, retourne sur le lieu perdu de l’innocence auquel il a fallu s’arracher pour « vivre au monde ». En commençant par ce retour à l’enfance, le recueil confère un effet dramatisant supplémentaire à l’événement tragique qui forme l’axe, donne corps/visage à cette Cicatrice de l’Avant-jour : l’attentat terroriste de novembre 2015 à Paris. La peur devient monstrueuse, après avoir joué avec des fantasmes puérils ou avoir traversé, pour les couper, la ligne à haute tension existentielle.
« D’un bleu inouï
la maison au fond
de ta mémoire
gît dans un sommeil
aquatique
l’enfant respire la couleur
la force tranquille d’être là
et toi au bord du chemin
tu regardes l’enfant
s’éloigner un peu »
Dans la nuit profonde du jour (I), la lumière occultant des souvenirs accompagne d’une résonance singulière les pas de l’existence, parfois « lourds de bruit / et de regrets ». Cette lumière continue d’émettre un signal de (sur-)vie que l’espoir recherche, sonde tel un sourcier dans sa quête d’un puits de lumière (« tu cherches la mer / sous un caillou minuscule »). L’Écrire ne manque pas à l’appel de la source dans sa quête des mots venant à la rescousse. Le livre fait également figure de proue dans cette « transparence » ensoleillée et « de l’ambre » après la pluie, pour guider le chemin candide de la « force tranquille » jusqu’à celle « intranquille » de l’enfance perdue :
« Un livre ouvert
frémit sous la caresse
d’un insecte
et dans la nuit profonde
du jour qui vient
tu entends encore les mots
frapper la lumière »
Dans la nuit profonde du jour – au « bleu inouï » morcelé strié fissuré à l’image des gravures de Marie Alloy – le retrait (qui n’est pas d’exil, qui ne connaît pas encore concrètement la violence ni son cri prolongé par ce que la poétesse Lydia Padellec nomme « l’écho des survivants ») s’éprouve dans le miroir du temps qui passe, qui s’accorde un temps de réflexion pour observer le chemin parcouru (« Le miroir te regarde / comme un enfant perdu »). L’écho thématique entre le premier et le dernier poème de cette saison de vie inscrit en boucle le cycle d’un temps biographique qui revient sur lui-même, via l’éclairage des mots pour chercher à travers la « nuit étale » le souffle / l’étincelle de « l’enfant (qui) en(soi) crie » encore, « prisonnier d’un conte / travesti d’éclats ».
Le Chant de la dernière nuit (II) continue de dérouler le temps à rebours, avant l’irruption du « monstre » et de sa « morsure dans la chair ». La nuit, monstrueuse à venir, se manifeste entre les lignes, oiseau de mauvais augure guettant de son œil fixe l’horizon, en reconnaissance dans un ciel qui pourrait bien tomber sur la tête d’un parcours de vie, sans qu’on l’ait entendu venir, présagé dans « la douceur de l’éclair ». La mer peut-être pressent l’orage imparable, « écartelée (qui) geint / d’une rumeur noire ». Ce qui n’est que « mélancolie » pressent peut-être l’effacement des étoiles, l’extinction, dans la « nuit de sang » qui approche, de toute clarté…
À l’encre des fissures s’écrit et crie la Cicatrice de l’Avant-jour (III). Solitude, silence, vertige croisent au fil de la pensée sinueuse lueurs du jour et menaces de la nuit.
« Je suis dans mon île
halo lumineux
à l’épiderme fragile
île entourée d’ombres
aux grimaces de pierre »
Des poèmes dédiés laissent penser que la poétesse rend peut-être hommage à des « survivants », quand il ne s’agit pas d’une sœur d’écriture (Hélène Cadou), ou d’un frère d’écriture cité (Paul Éluard) – présences touchées par l’éternité. Une nuit apocalyptique vibre sur les cordes frappées vives d’un lyrisme puissant dans sa retenue.
Lorsque surgit le cri des étoiles sous les pas de l’inouï qui les écrase, Parisquin’est plusune fête (cf. récit autobiographique d’Ernest Hemingway) se métamorphose en capitale apocalyptique, une Nuit desang (IV) s’ouvre « bouche béante, noire de cendres », une nuit profonde éclatant au fond de la gorge, déchiquetant la poitrine des rires, démon ravisseur monstre griffu dévoreur coupant la respiration du jour.
« Capitale de la douleur
Paris saigne
(…)
la musique s’est tue
étouffée par les griffes
de la bête immonde »
La personnification des lieux (ex. : « Paris saigne »), des objets (ex. : « Du bout de la langue / la clarté de la lampe / égratigne mes lèvres »), des éléments naturels (ex. : « Les cailloux parlent »), ainsi que la personnification majeure de la nuit, accentuent le caractère tragique du drame évoqué.
Dans La brûlure des cendres (V) la lampe de l’espoir résiste pour ne pas s’éteindre, brûle « Dans la lumière douce / Des aubes sanglantes ». L’envie de survivre s’accroche au souffle de l’air non habitable et choisit, « Entre la cime / et l’abîme », le chemin d’une humanité solidaire, un chemin de lumière, la flamme de la fraternité.
« sur la table du monde
noués au jour
au secret ténu des herbes
qui dansent au creux
d’une cicatrice
là
dans le corps sanglant
d’une chanson
Nous vibrons
enlacés la vie
à la brûlure
des cendres »
Le cri du poème est là pour laisser sourdre, du « bleu inouï », le jaillissement de la langue, souffle-poème imprenable « brisant le roc » de l’Horreur et « de nos peurs ».
Cicatrice de l’Avant-jour témoigne du travail post-traumatique suivant un événement personnel/collectif tragique confronté à la violence terroriste, opéré grâce au pouvoir thérapeutique de la poésie comme par la puissance poignante et contenue de ses poèmes. La voix singulière de Lydia Padellec vibre au cœur de l’humain, en laissant espérer que pourra revenir, demain, une aube nouvelle ; que pourra frémir encore la danse et le chant silencieux du brin d’herbe que nous sommes : « C’est dans l’intimité / du brin d’herbe / que j’ose ouvrir / les lèvres du silence / (…) / ses lèvres s’entrouvrent / comme une cicatrice / au bord de l’océan ». Ces lèvres ranimées par la parole poétique laisseront s’évacuer la peur infiltrée en nous par le monstre du terrorisme, pour vaincre la peur, pour « laisser filtrer / la lueur lointaine / d’une étoile », sur le bord de l’océan qui lavera nos yeux. Cicatrice de l’Avant-jour fait apparaître cette étoile.
Mireille Compère-Demarcy
Lydia Padellec est née à Paris le 8 juillet 1976. Après des études de lettres modernes, elle choisit de vivre en poésie. Publiée dans plusieurs revues depuis 1999 et dans plusieurs anthologies en France, mais aussi au Canada, en Roumanie et au Pays Bas, elle anime des ateliers d’écriture et d’art postal dans les écoles, les médiathèques, les maisons de quartier. Elle participe à des lectures publiques et a créé un spectacle poétique et musical, Sur les lèvres rouges des Saisons, lors du Printemps des poètes 2010. Elle a reçu en mars 2017 le Prix Xavier Grall pour l’ensemble de son œuvre poétique et son engagement en poésie. Résidence d’écriture en 2010-2011 à la Réserve naturelle Val et Coteaux de Saint Rémy-lès-Chevreuse. A reçu une bourse découverte du CNL (janvier 2012). Cicatrice de l’Avant-jour a obtenu de Prix Saint-Quentin-en-Yvelines 2018-2019 des Collégiens lecteurs de poésie d’aujourd’hui organisé par les Itinéraires poétiques.
Mireille Compère-Demarcy, La Cause littéraire, septembre 2019
Remise du Prix des collégiens à St Quentin-en-Yvelines
Nuits d’encre
Chronique de Marie-Josée Christien
Ce livre de poésie, lauréat du prix Saint-Quentin-en-Yvelines des collégiens en 2019, prend appui sur l’horreur du massacre au Bataclan et dans divers lieux de Paris en novembre 2015. Le surgissement de la terreur et de la barbarie a réveillé les inquiétudes et les angoisses. On retrouve ici des thèmes déjà présents dans les précédents livres de l’auteure et sa capacité à se relier au passé par le présent, puisant dans la lecture des poètes, parfois peu connus, qui nous ont précédés (Valentine Penrose et Hélène Cadou par exemple, à qui elle dédie deux poèmes).
A l’heure des bilans, entre bonheurs et regrets, Lydia Padellec revisite son enfance de « petite fille sans allumettes » dans la nuit nostalgique de ses souvenirs. Elle convoque « le sourire de l’aïeule / et sa main ridée », qui la guident avec bienveillance sur la voie difficile, hésitante et sinueuse qui mène de l’enfance à l’âge adulte. Déroulant « un chemin de pensée / comme des rouleaux / de mer compacts / rongés de l’intérieur », sa mémoire en clair-obscur hésite à trouver du sens à son itinéraire avide de « mots transis » et de poésie, mais aussi rongé par l’inquiétude et le doute. Cicatrice de l’Avant-jour, qui donne son titre au livre, est une partie charnière où s’entrevoit la hantise d’un naufrage ou d’un drame latent, tapi dans les profondeurs inaccessibles de sa mémoire, où « les mots ont un goût / de cendre ».
Mais la nuit s’est abattue sur Paris qui « a pris / son visage / de méduse ». Les cris de la fête se sont mêlés aux rafales de mitraille. Quand « la musique s’est tue / étouffée par les griffes / de la bête immonde », l’insoutenable inquiétude pour l’homme aimé, présent cette nuit-là dans le quartier où se déroule la tragédie, la tourmente. Cette Nuit de sang (titre de la 4ème partie), douloureuse rupture avec l’insouciance perdue à jamais, amorce peut-être la nouvelle saison qui mettra « de l’ordre dans nos quatre vérités ». Car elle sait la force du « poème / brisant le roc / de nos peurs ».
Les gravures de Marie Alloy, aux couleurs d’aube et de crépuscule pour les premières, de sang et de cendre pour les dernières, striées de failles, lacérées d’entailles, accompagnent à merveille les cinq parties du livre.
Reliure d’Alain Koren pour Cicatrice de l’avant-jour
